Il film «Il diavolo veste Prada» di David Frankel, si sa, è stato un grande successo internazionale. Gli ingredienti che concorrevano al risultato erano molti: la sceneggiatura scoppiettante, l’affascinante mondo dell’editoria di moda, fantastici vestiti, e soprattutto una leggenda vivente come Meryl Streep negli sciccosissimi panni di Miranda Priestley, la direttrice più tosta, più esigente, più temuta, perché «la sua opinione è l’unica che conta davvero». La giovane Andy si accosta allo sfavillante, rigorosissimo ecosistema della testata «Runway» in modo sbagliato. Le è arrivata questa possibilità e l’ha colta, quasi come un’ultima spiaggia. «Qui o “out of universe”», spiega. Guarda alla moda con sufficienza, con spocchia scema. Le sfugge che si tratta di un’industria mondiale che muove capitali ingentissimi e un’infinità di posti di lavoro. No. A questo l’Andy tutta impegno non pensa, non le riesce di capire. Vede l’impervio ruolo di assistente di Miranda solo come traghettamento verso una collocazione diversa: «lavori un anno per lei e poi trovi lavoro in tutte le riviste che vuoi». Anche se sembra voler fare del suo meglio, Andy continua a coltivare in segreto un’affettata altezzosità che la rende sorda e cieca. Non accoglie il miglior suggerimento del mondo che Nigel, colonna della redazione, accortamente le fornisce: «Sta qui, guarda e ascolta». Lei ridacchia durante la preparazione di un servizio. E si becca, con il monologo diventato giustamente famoso del «maglioncino infeltrito ceruleo», il dovuto sconcertante predicozzo di Miranda.
Tocca nuovamente al paziente Nigel chiarire le idee alla giovinetta. In un dialogo chiave le dice: «Siamo seri. Tu non stai facendo il massimo. Tu ti stai lamentando […] non lo sai che lavori nel posto che ha pubblicato alcuni dei più grandi artisti del secolo? […] E quello che hanno realizzato, quello che hanno creato è stato più creativo dell’arte stessa? […] Tu non sai quanti personaggi leggendari sono passati per questi corridoi, e quel che è peggio non ti interessa. Tu ci onori della tua presenza». E continua Nigel: «Ti chiedi anche perché lei non ti dia un bacio sulla fronte e non ti metta la lode quando le consegni i compiti alla fine della giornata? Svegliati, tesoro!». Un discorso fondato. Osservare Miranda all’opera è un indubbio privilegio. Lei è chiaramente una donna che ha lottato con tutte le proprie forze per affermarsi. Può accettare solo la perfezione. E anche se pretende risposte a domande irragionevoli: «dov’è quel foglio che avevo in mano ieri mattina?» anche se può chiederti di procurarle l’Harry Potter ancora inedito per le sue gemelle, anche se può mandarti in giro con cento commissioni e poi cambiare idea su ciascuna di esse appena sono state svolte, è un prodigio di bravura. Un diabolico talento. Lei che interviene al party più esclusivo arrivando alle 21, 30 e andando via alle 21, 45. Lei che non sopporta le fresie. Lei che ordina torte con ripieno di composta di rabarbaro. Miranda è Miranda. Ammirare le sue prodezze in teatro sarà certo assai coinvolgente. In rete è già possibile prenotare i biglietti per i primi spettacoli in Gran Bretagna. Per i posti migliori c’è una chiosa divertente: «Best seats in the house. Miranda would approve».